Princesa de Yucatán: Secretos en piedra, Parte II
—¡Rápido, da la vuelta —entra al pueblo por el sendero secreto de atrás! —jadeó la pequeña mensajera, mirando todo el tiempo con terror por encima del hombro—. Tu abuelo... te espera en la cueva de la roca azul.
—¿Jaska, pequeña, qué ha pasado? —gritó Nakah, soltando su carga y estrechando a la niña llorosa contra sí.
—No lo sé —sollozó Jaska—, solo que por todos lados hay lamentos y miseria, y... y los soldados están entre nosotros, separando a las familias. ¡Apresúrate, apresúrate, Nakah! El buen ciego dice que debes hacerlo.
—¿Soldados... separando el campamento? ¿Para qué?
Un presagio de alguna calamidad terrible se cernía sobre ella.
Mecánicamente, la muchacha recogió su canasto, lo colocó sobre su cabeza y, dándose la vuelta, se echó a correr por un sendero angosto que se desviaba del camino principal. Éste serpenteaba entre un enredo de matorrales de la selva y conducía por fin a aquel lugar secreto de reunión del pueblo esclavizado, la cueva de la roca azul. Una maraña astuta de lianas colgaba sobre la entrada de la gruta. Apartándolas, la jadeante Nakah se deslizó hacia la fresca penumbra.
Ahí, como la pequeña Jaska había dicho, Copán la esperaba. ¡Pero qué espera tan impaciente! De un lado a otro del estrecho recinto de la caverna, el anciano caminaba, deteniéndose de vez en cuando para levantar los brazos en gestos desesperados.
—¿Nakah, eres tú? Ah, reconozco tus pasos —ven a mí, niña.
Rápidamente, y con voz ronca de ira, Copán le contó de esta nueva pena que habría de caer sobre los hombros del pueblo esclavizado. A los ancianos, mujeres y niños les dejarían la carga de mantener los campos labrados por esclavos, mientras que todos los hombres fuertes serían llevados a la vida amarga de las canteras de piedra. Ya los soldados estaban separando familias para esta división.
—¿A las canteras... a las fosas de piedra? —repitió Nakah en un susurro.
—Sí... a las fosas de piedra —prosiguió el ciego—. El altivo sacerdocio azteca quiere construir un nuevo templo para su dios de la guerra. Toda la fuerza de nuestra tribu será enviada a sus terribles canteras a trabajar bajo el látigo y a morir en montón, y...
De pronto, Copán se volvió y tomó a Nakah por los hombros.
—¿Eres lo bastante fuerte? ¿Podrías soportar esa vida... por un tiempo? —preguntó con urgencia.
—¿Una mujer... una esclava de cantera? Y tú... tú no podrías resistirlo, abuelo, a tu edad, sin vista...
Nakah cayó al suelo en un espasmo de llanto desconsolado.
El anciano la levantó con dulzura.
—No te preocupes por mí. Con mi gran tamaño aún soy más fuerte que dos hombres. El trabajo pesado no me matará. Pero, Nakah, temo por ti. Temo llevarte conmigo al castigo cruel de las fosas... Temo aún más dejarte en el campamento de mujeres. Tu extraña y clara belleza es un peligro eterno. Ya estas hambrientas sacerdotisas aztecas han capturado a una veintena o más de nuestras doncellas itzanas para el servicio del templo... un servicio que a veces termina en la muerte sacrificial en las aguas. No puedo... no puedo dejarte a eso...
—¡No, no! —la voz de Nakah se elevó con desesperación—. No me dejes para eso. Seguiré siendo un chico, iré contigo a las canteras.
Echó hacia atrás sus jóvenes hombros, sintiendo cómo le renacía la fuerza por dentro.
—Puedo trabajar —eso no me asusta. No temo nada, salvo separarme de ti.
El rostro arrugado de Copán se iluminó. Posó una mano tierna sobre la cabeza de la muchacha.
—Tienes un espíritu valiente —dijo, y agregó—: ven, hagamos los preparativos.
Rápidamente, como para hacer esto antes de que el valor se les acabara, el anciano y la muchacha se dirigieron a la choza que había sido su hogar, reunieron algunas pertenencias en bultos y se unieron a la larga y tensa fila de esclavos itzanos que esperaban la autoridad que separaría al esposo de la esposa, al padre de los hijos, rumbo al exilio mortal de las canteras.
Entre las masas de humanidad sombría se movían los capataces aztecas de las canteras, cada uno con un escribano portador de pergaminos a su lado, escogiendo a los fuertes, apartando a los débiles. Durante todo el día menguante y hasta entrada la noche alumbrada por antorchas, el trabajo continuó.
Copán y Nakah, al extremo final de las filas, tuvieron una espera angustiante. ¿Sería uno tomado y el otro dejado... uno llevado... uno dejado?
Entonces el capataz llegó hasta ellos.
—Entren a la línea de marcha, los dos —ordenó. Luego, a su escriba—: Anota dos para el grupo de arrastre de piedra de Tihua.
—¿No estarían mejor como acarreadores de agua, o algo así? —sugirió el escriba.
—No importa —respondió el otro con indiferencia—. Tihua necesita dos más para jalar las cuerdas... nadie dura mucho en eso. ¡Adelante, todos!
Si Nakah, al principio, hubiera podido prever lo que en realidad significaba la vida en la cantera, tal vez habría flaqueado el día de la selección de los fuertes, tal vez habría revelado su condición de mujer y permitido que la devolvieran a la aldea agrícola. Pero ahora que ya estaba comprometida con los socavones, luchaba obstinadamente día tras día, en jornadas de trabajo forzado, y esperaba poder morir pronto.
Las canteras eran puro horror rústico y crudo, enormes losas calvas de piedra, cavernas oscuras donde los hombres picaban y perforaban cada vez más profundo en la tierra, montones de escombros desparramados, fragmentos, herramientas rotas y, flotando sobre todo, las inevitables nubes de polvo de piedra que irritaban constantemente los ojos y los pulmones. Algunos hombres trabajaban en andamios altos y endebles, otros marchaban en una procesión interminable de aguadores, cargando odres goteantes que vaciaban sobre las cuñas de madera cada vez más hinchadas, metidas a golpes en la piedra perforada para hacerla estallar. Y otros más, en aquella tierra que no conocía otra bestia de carga que el hombre, iban atados a enormes trineos bajos, cada uno cargado con un monstruoso monolito de piedra labrada.
En esa faena mortal de arrastrar trineos trabajaban Copán y Nakah. Ya las correas del arnés les habían provocado llagas en los hombros tensos. Al caer la noche, los dos se desplomaban exhaustos sobre jergones de paja y dormían un sueño animal, pesado, hasta el llamado de las caracolas al amanecer. Pero con el paso de los meses, y los músculos adoloridos endurecidos por el esfuerzo, algo de humanidad volvió a los trabajadores. Al anochecer, alrededor del resplandor de los fogones, empezaron a surgir retazos de charla de un lado a otro, incluso uno que otro chiste apagado.
Dentro de su choza, el viejo Copán se esforzaba por levantar a la pobre Nakah de la miseria en la que había caído. Para consolarla, le contaba historias como lo hacía cuando ella era niña. Algunas noches, “aventaba la voz y hacía hablar a las piedras”, una habilidad de ventrílocuo con la que solía hacer trucos en otros tiempos para deleitar a la pequeña Nakah cuando era una bebé. Estas cosas infantiles poco a poco alejaron la mente de Nakah de sí misma y de su pena. A veces, Copan, con la mente vuelta a las glorias perdidas de su raza, le contaba a Nakah tradiciones que le habían sido transmitidas por el viejo Kakama —el último profeta de los hombres sagrados de Itzá—, cómo Kakama le había relatado la maravillosa magnificencia del Viejo Imperio, cómo la mitad de la riqueza de los itzáes aún yacía escondida en algún lugar misterioso, y cómo algún día un gran líder guiaría de nuevo al pueblo itzá hacia la libertad.
Pero no siempre era Copan el fuerte consuelo. Había momentos oscuros en que el corazón se le quebraba. Entonces Nakah, olvidando sus propios dolores y golpes, se esforzaba por animarlo, como él lo había hecho con ella. Al anochecer le cantaba canciones del viejo Itzá. A veces sacaba su colección cuarteada y manchada de tabletas rotas que habían sido sus libros de texto y, a pesar del cansancio, dejaba que su abuelo le enseñara otra vez los símbolos mayas. Y una noche, mientras se acurrucaban para calentarse junto a una pequeña fogata de ramitas, Copan, leyendo en voz alta mientras sus dedos sensibles recorrían glifo tras glifo en las piedras, llegó a un nuevo conjunto de inscripciones —las inscripciones en los fragmentos de tablillas que le habían traído a Nakah aquel último día en que había esperado junto al sendero selvático. Durante las miserias de muchas lunas, habían permanecido olvidadas y sin leer.
Ahora, al traducirlas, Copan cayó de repente de rodillas.
“Que nuestros dioses sean alabados —”, comenzó un susurro de cántico de agradecimiento, “Está hallado — el registro tan largamente buscado — se abre el camino hacia la libertad —”
Entonces, bajo la tensión de la emoción, la figura enjuta de Copán el Ciego cayó hacia adelante, desplomandose.
Nota del editor: Esta es la tercera entrega de una serie que reimprime por entregas una novela que encontramos en eBay: Princess of Yucatan, de Alice Alison Lide, publicada en 1939 por Longman’s, Green and Company en Nueva York y Toronto. Es evidente que el libro fue investigado a fondo, ya que hay numerosas (e interesantes) referencias a la vida, los lugares y la espiritualidad maya. Se incluyen dibujos originales, atribuidos a Carlos Sánchez M. Puedes empezar desde el principio aquí: here.
